Amandy González - Loba Poeta

2012-02-16T03:27:00.003-08:00

Quando ouço felicidade impressa, estou supondo que ser feliz seja Ter um bom livro e Ter tempo para pensar, refletir sobrelugares distantes daqui seja de tempo ou de espaço físico.

A felicidade pode ser um prato de comida.

Quando a realidadese ajusta a nossos desejos, então podemos chama-la de felicidade.

Ela ocorreesporadicamente e nela estão fundidas esperanças individuais e coletivas.

As vezes essas esperanças coletivas acabam se confundem com Marketing o que leva a uma certa domesticação do consumo, confundindo estecom a felicidade. E entre anúncios daverdadeira geração e da ultima marca de cigarros, da aventura ou de outrosmateriais que vão se tornando indispensáveis e que antes não tínhamos e nemsonhávamos tê-los como desejos, e no meio disso tudo a própria vida vai criandonovas necessidades, novas vontades construindo e desconstruindo a realidadepara que uma nova gama de coisas a experimentar se abrem para nós. Infelizmente esse processo vem se dando maisa nível individual onde cada um isoladono seu mundo pretende atingir a realidade sozinho. Dividir compartir não sãomais valores. Valor é você Ter prazer ao ser feliz.

Felicidade é o momento em que eu atinjo velhos objetivospara planificar objetivos novos, é a base de sustentação do sonho. Devemosreconhecermos para poder ser felizes em ser-mos e podermos caminhar caminho anossos sonhos com a força dos objetivos e das metas para atingir num mágico momento de felicidade.

Entrevistas: (1986)

Lali, mulher, viuva, 80 anos.

O que é felicidade?

Reunião dos seres queridos havendo harmonia entre todos.

O que representava e o que representa a família pra você

Representava o prazer, o bem estar, a compreensão entre si,a harmonia,. Hoje com a perda de variosseres queridos o lar já é uma coisa diferente.

E o que representa a separação

Antes ninguémpensava em separação, se alguém viajava era por pouco tempo e isso já causavamuita tristeza. Hoje tudo são lembranças, algumas gratas, algumas tristes.

Felicidade é algo que sempre vais a precisar e não semprevais a alcançar.

Que papel as mulheres representavam no trabalho e hoje?

Antigamente as mulheres só podiam em certas oficinas, comose fosse um sagrário (lugar donde se colocam a los santos) hoje a mulher estásno mesmo nível do homem com a mesma capacidade de qualquer outro homem, muitomais até pois tem mais de uma jornada de trabalho.

8) como a mulher era taxada em outros aspectos tais como avirgindade?

A ignorância tinha um certo ranço de dignidade. Nem a mulhersabia se ela era virgem ou não, pois se os pais falassem de sexo com elas istoseria considerado perversão, mesmo falando de como aconteceria el parto o algoassim. Se por acaso a moça tivessecaído no mal caminho esta seria considerada perdida, seria taxada de váriosadjetivos chulos e estaria tendo problemas na sociedade e em sua família. Hojecom o avanço a mulher conquistou certos direitos(informações) que muito aauxiliaram na busca da sua felicidade

O único que eu sintoum pouco de pena e que se perdeu um pouco dessa sedução, antes a mulher eramais procurada agora é ela que procura.

+ e agora para vocêo que é felicidade?

compreensão.

Depende da realização de parte de nossos pensamentos bonsque se transformam em atos ou em emoções

É um nível de respeito e carinho espiritual. Uma plataformageralmente familiar.

+ Tristeza

é uma espécie de nuvem opacada que escurece o coração

= as mulherestrabalhavam como empregadas domesticas, algumas em escritórios hoje porem a suarenda é complemento familiar.

= a mulher é a baseda construção familiar é a ela que cabe a consolidação da instituição. Com essahistoria de liberação feminina, muitasopções novas foram abertas às mulheres, mais muito trabalho a mais foi adquirido a seu fardo.

= felicidade (homem)

dinheiro, saúde e trabalho

felicidade

tres palavras me vem a cabeça

liberdade esperança solidão

liberdade para poder trabalhar e construir um sonho

esperanças para preenche-lo logicamente, anseios parapartir(desprender-se da _ realidade.

E multidões para poder pensar em que seria o que me fariafeliz

Mudanças de realidades...

2011-09-14T11:16:00.000-07:00

A menina de barriga de luz

desconfiança em fina voz

(gritos contidos)

sob as luzes

com a tez úmida

desfazendo-se em carruagens sem sonhos.

Pedra, pedra, pedra...

Cata-pedra, cata-pedra, cata-pedra.

Quantas pedras no meio do caminho...?

Parece RPG

2011-08-08T22:09:00.000-07:00

Tá bom a coisa é assim comoRPG,

Cabe a você continuar a frase que eu vou escrever,

Que nada nos impeça de contar uma bela história

Fazendo-a como é.

O ideal de teu chulé

É a totósa metafísica

Do tal qualé quié

Minguante espaço nu

Rateio memória de espaços amplos

Pedaços meus do teu caminho.

Outros que não ignoram os teus passos,

Se vierem hoje aqui...

E te convidarem ao seu lado

Saberiam tua lua,

Rasgariam seus lugares.

Passo-sina.

E a sorte pequena,

Por favor, não sintam pena.

De olhar,

sóbrios pensamentos,

ao claro da noite e já sem calma.

Quem vê o passar?

Ando em teu silêncio

Esquecendo o teu olhar,

Dele pouco sinto,

Além do próprio andar.

Tu andas,

Eu desando.

Orvalhando lágrimas

Com cantar de olhos.

Orvalhe-as no verde,

Verde satírico e sem Baco,

Donde podes esperar tudo a

Não ser do urro d’aquela que cantarás.

Oh, mão. Liberta mil urros.

E na hora do gozo

Ela saberá te dar o entre serras da Mantiqueira e o mar.

Desejo aberto que em tua mão congruem.

Carrego-te com meu passar,

Trago-te a mim em meu estar.

Mas não vejo alto o teu olhar,

caíste no lugar em que planejei mirar

mas não cái no sonho,

dedsperto estou te ouvindo.

Te ouço falar.

Não fui perjuro, não quebra um sonho que a você não vou contar.

Mas eu te canto o meu desejo

Pois só em mim ira de estar.

Suo fino.

Ejercício

2011-08-08T21:42:00.000-07:00

Exercício do eterno transformar. O elo contínuo está naquilo que deixamos. FOGO.

DAS CINZAS RENASCERÁ. Feito vontade. Infinita em sua quietude e em sua amplitude.

El crepitar de las llamas tiene un tiempo.

Su serena voz es la leña de este fuego.

Quando se agotan las ganas y perdemos deseo de alimentar este fuego.

Se acaba.

El humo se extiende sobre el fuego.

Ceniza, humo y viento frio.

El todo se acaba y donde todo es vazio. La fuerza se expande, gana su libertad plena. Y en su movimiento desenfrenado com su calor reaviva un fuego.

Un fuego eterno que es raíz de vida.

Un lento crepitar resquebraja las orillas.

Ventania.

yo cantava a mi Gran Amigo.

Era él que me consolava con su ronca voz.

Su mirada lejana me aquietaba el espírito.

Un gusto de desierto se estendia en mi silencio.

La caminada há parado.

Un escalofrio percorre mi cuerpo.

He encontrado al templo vacio.

Nada respi

Brumas

2011-08-08T21:34:00.000-07:00

Noite, era noite quando vi Minerva retirando-se.

Deusa da vida, das flores, formas e cores, deusa lilás...

Eu vi a vida retirando-se como uma sereia que vai na noite à espera da lua cheia, etérea.

Eu, pobre Apólo ambulante fico à espera,...pronto, agora chegou! É um meteoro e dele nascem objetos da noite, ninguém os vê. Estes buscam um mundo inteiramente noite ou inteiramente dia, há muito tempo foram expulsos do planeta por serem noite num mundo onde existe só o dia, buscam o dia para destuí-lo e a noite para não serem somente objetos e sim semente de vida..

Jogo uma flor, jogo duas flores.

Sereia, vamos, ilumine esta noite, precisam de tí.

Lan,co a minha espada ao céu que fere a lua cheia espalahando o seu vermelho sangue n’agua, que revolta se explode lilás. O meteoro penetra a bola de fogo.

O representante noite... “noite”.

O representante dia......”dia”.

Noite foi direto à porta do laberinto onde estava escrito:

“Magia só existe, se acreditam nela, também o medo.”

Apenas acabou de ler, estas palavras sumiram. Só existia a noite, e um laberinto escuro.

Noite via ratos passando ao seu redor, insetos mortos e cadávers humanos no chão, a noite passava, quando Noite viu Dia dizendo: é culpa sua eu querer ser noite e ser o amanhã.

Noite o reconheceu pelo brilho desprendido por Dia, brilho que o feria. Noite não ele foi ficando com medo da luz , estava sendo vencido pelo medo quando lembrou-se do papiro da entrada pensou que não tinha medo de fracassar e sim de tentar e vencer, os medos, o irmão, e o futuro. Confronto..

Ele levanta. O choque foi grande caminha com dificuldades atirando-se sobre o irmão Dia.

Num chão escuro com a noite escura.

Noite e Dia trançados até se confundirem com um trem, uma flor vermelha, flor única do hoje.

- oh! Deusa Minerva, eu simples espectador, os peço, deixai essa flor sem defesa, deixai ela a mercê dos sentimentos, juiz maior da nossa história.

Jogo uma luz lilás...

Jogo duas luzes liláces,

Jogo tres luzes liláces.

A deusa Minerva fez brilhar a lua em roxo forte, descendo as nuvens que fizeram sumir o laberinto.

Medusa ao ver que a rosa desprendia um brilho escuro e um calor claro, pegou a flor para ela. Apenas a tocou os sentimentos do mundo fluiram deixando derramar uma lágrima dos seus olhos de pedra, deixando-a cair na rosa, que logo começou a mudar e a Ter luz própria e subir e subir e subir... até atingir o espaço. Hoje está ao lado da Lua e do Sol como estrela vermelha que ilumina as brumas do chão.

Amarelo em fuga

2011-07-26T16:31:00.001-07:00

O Ynty Tem um amarelo na orelha,

a tinta foi contaminando tudo ao seu redor.

Até o abajur da mesinha de canto

ficou com umas manchinhas amarelecidas.

Isso tudo deu um ar simpatico à sala.

Foi uma loucura por que em algum momento

pensei em pintar o Ynty novamente,

com outro tom de amarelo pra compor

estética e modernidade

pouco a pouco

foram se mostrando

sobre os olhares do romance.

Azul ganhou um tom cinzenta

que desprendeu-se pela janela

parecia que surgia um trovejar.

Foi assim que o amarelo fugiu da casa do sol.

dia a dia

2011-02-14T19:57:00.001-08:00

DIA A DIA

Gente apressada de binóculos olha um jornal na estrada, espalhando distraidamente o pó dos seus doloridos músculos.
Olhos como pneus deslizam pesados, pressionando significados de palavras impressas, grudadas sem colas em papéis aleatórios.
O desespero observa de caolho o relógio dos adversários; amigos, parentes, cheios de vista, ponderando milimetricamente o tempo passageiro.
Um dentista esquecido da sua arte predispõe as suas patas para a corrida.
Escravos do ócio, trabalham se mexendo como loucos atrás dos seus vícios. (Não esquecem a fúria).
A porta se abre e é atirado na poeira do cavalgar de pernas, como cavalos que continuam sempre em frente, deixando um jornal empoeirado, imóvel sobre a estrada.
Prossegue a corrida.

da Amandy Gonzalez no livro O homem que engoliu a vaca

Sessão das Dez

2011-02-14T19:55:00.000-08:00

Hoje trabalhava só mais tarde.
(Era aniversário da Sandra)
Conta novamente o dinheiro, não porque já não o houvesse separado
E sim para se proteger do julgamento.
Esses olhos a coavam por dentro.
Feliz paga a entrada do cinema.
A vermelha boca, a roupa singularmente curta e colorida a faziam sentir-se insegura e a ansiar a hora do quarto escuro onde vê e não a vem.
As cortinas se abrem e a sessão começa.
Ela chora ri e se sente humana.
Mas a sessão acaba e as cortinas voltam a se abrir.
Seu rosto agora é outro, mais grave e amargo.
Desce suas máculas degrau por degrau, madura.
Ganha a avenida e com as pernas de fora, acende o primeiro cigarro da noite.

de Amandy González em livro O homem que engoliu a vaca

CALEIDOSCÓPIO HUMANO

2011-02-14T19:53:00.001-08:00

O impulse ao percorrer cada segmento de caminho, cada recanto, além desse brilho que me espelha,
Asfixio as minhas insanas palavras que regurgitam vida própria.
Só o flamejar das cores que flutuam como condensadas em éter modificam os corpos.
Na avenida de cimento e vidro só uma transparência reluz e realça.
Os caminhos abertos a todos aqueles que traduzem a chama da força em vida.
A cada volta, me desvaneço mais um pouco, trilhando um espelho de reflexo puro e bifurcado.
Ontem rígido, hoje desintegrado. Me desfaço. Descosturo as amarras que me davam esta aparência comum. Esfarelo imagens globais.
Expandindo-me em cascatas de luzes, cheiros e sentidos.
Sou a comunicação transformada na visão de um caminho sem margens.
...Reflito...

meu, do livro, o homem que engoliu a vaca.

2008-01-12T04:46:00.000-08:00

CAMINHOS.

Caminhos.
Sapatos novos.
Vou enlouquecida ao teu encontro.
Saudade adormecida.
Hoje não quero chorar
Estou em paz.
Quero libertar
sem rumo.
Sapatos novos
lembram que não andei.

Deserto sequioso.

Garganta seca,

Olhos molhados

de sede.

Pele áspera de sal.

O vento afaga um mar,

Desmanchando meus cabelos.

A distante água me emudece.

Estou quase pronto.

A dose

se derrama

sem

encontro.

Ponto.

EM LINHA RETA (LUA CHEIA)

O equilibrista olhava a lua

Mal via os próprios pés.

Um espelho de brancura caleidoscópica

O guiava.

A cada passo a sombra ganhava vida.

Dançava com movimentos de ator.

Eu,

(Olho branco e furta-cor)

Acompanhava essa linha reta e

redonda

Que abria seu abismo de luz no chão.

O equilibrista cai

Banhado em labirintos cíclicos de luz.

A MENINA QUE SONHAVA-SE FORA DELA

Nas histórias que ouvia de criança,

Tropeçavam-se as lembranças.

Em meio ao sono, as sonhava

Acariciava objetos e recolhia-lhes o cheiro.

Neles ela moldou suas feições,

Absorvendo todo o movimento e

Refazendo emoções.

Deixou-se fluir

Escapando feito fumaça

Que mergulhava na cabeça.

VELOCIDADE

Cavalos galopam em todas as direções.

O vento esparze meus sentidos.

Respiro fundo.

Olhos e mais olhos.

Acordada, rego a minha fúria.

- esquerda!

- Direita!

Ouço os gritos.

Nem manchas, nem certezas.

(Só vazio e desespero controlado).

Alguém já está dormindo em nossa linha.

O tempo passou,

Pouco temos a nos dizer

Buscando o que não tocamos.

Algo teu me dói

Como faca profunda

de corte aberto que separa.

Uma luz muito grande me enturva,

vago estás á minha memória,

ausência que abandona voraz.

Não te sei,

Ângulo de angústia quieta.

Apagam-se as sombras

E na claridade te vejo sumir.

Fui eu que te trouxe,

Sei que não desejavas ver.

Vestias tua simulação como um ato

Refeito de minuto a minuto.

Há algo morno em mim

Que foge para o escuro

Em ponta de pés.

Canto

Cansado

Ouço

Parado

O grito seco

arranha

o corpo febril

(É o mar)

São sereias com assas

Sentindo o pulsar.

Deixa-as cantar ao teu ouvido,

Te tomarem os medos,

Beber de ti a solidão.

É a fúria,

Que te acaricia e te suga

Até

O fundo.

E SE ABRE...

Gotas de chumbo em cristal,

Partiu-se a garrafa encantada.

Te vejo vir e partir.

Castelos de areia em vapor.

O que farás ou farei?

Espaços ocultos de nós

Como um modo de estar.

Ei de repetir o teu nome,

Chamá-lo mil vezes,

Porque alguém na tua porta me espera

E vou entrar.

Te procuro ao meu lado

E nada encontro.

Só pequenos rastros e um corpo.

Há marcas fieis da tua presença,

Mas o teu vazio continua intacto.

Guardei gestos teus,

em uma caixa de cristal.

Tem vezes que as solto

Apreciando-as com outros olhos.

Guardei-as para lembrar a sombra

que ao te tocar sumiu.

MAL SÚBITO: CONSCIÊNCIA

Estás morto

Mil vezes morto.

Cada gesto teu, se refugia em sombras.

Por onde andas arcano?

Procuras ou já tens a chave?

Gostaria de guiar teu olho ao redemoinho.

- Podes ficar com tudo...

Prometo.

Mas não é verdade.

Estás morto.

Não escutas mais.

Apagou-se a chama furta cor

Que embaçavas no espelho.

Morte matada.

A luz evapora nuvens em teus olhos fixos.

Um bravo braço me sustenta

Uma quieta ansiedade me corrói.

Ausenta-se a linha,

E o andar

se perde inseguro.

A dor me rasga o ventre.

Tudo é dividido com ajuda,

Sacrificando a pele dourada

À humanidade.

Faz-se a luz.

Uma mulher nordestina passeia.

Um rio escorre sua curva

Partindo em dois a turbulência.

A violência é atirada do terceiro andar

E se estilhaça em multidão social.

Lesmas protegem a coluna

Em gosma de metal.

E a maioria tece em sua baba

humilhação e rebaixamento.

Vitimas do poder circulante

Ante

Anti.

Um extintor embranquece o racismo existencial,

Que goteja...

Verminose

sem cartaz.

Não há recheio neste dizer.

Acalmarás o vazio com esta fúria?

Recarregam as armas vis.

Sorris.

Retrocedemos alguns passos.

A humanidade suspira seco.

O TEMP - ORAL

Ouço vozes em meu corpo

Bebo-as gole a gole, em ritmo certo.

A chuva toca a sede do suor selvagem.

Sei.

É o diluvio que se avizinha.

Meu corpo,

prisão de tempestade,

Se perpassa

de estruturas sólidas.

Enquanto essa perene geração de homens

Vai destilando suas rugas

(Dócil arbusto de mel,

o que me suaviza).

Gota a gota, eu renovo o encanto na água.

Não há calor.

Só a garoa se espalhando sobre as peles

lânguidas.

Um vago horizonte se acalma

E em mim

Renascem

As luas

Que meu ventre esparso

Espera.

Chuviscos de raiz em um furacão de vozes

Me faz inteira em tempo de tormenta acessa.

O SERENO ADORMECIDO

O poeta dorme.

Cochila sonhando cidades,

refazendo espaços que irão existir.

Nessa cidade todos os poetas dormem.

E os reis escalam barreiras perdidas.

Sorriem caminhando sem cima.

Acreditam ser quem são?

Dou-te um beijo na face

Enquanto altiva,

Tropeço em tuas pálpebras.

Como é duro descobrir-te ao caminho

Do teu sutil despertar.

II

Um rei volta e acorda os teus sonhos.

Te traz um grilo, um mico, um sapo e uma mula.

Os poetas se separam nos íngremes segredos

libertados.

Neles, trilha tirânica a criança aflita.

Saem eles em trilhas distintas a procurar

Os enigmas da oferenda.

E em todos os meus presságios,

Confesso ávida a minha ânsia:

Estar entregue, possuí-los

Em meus esconderijos ocultos.

III

A pressa dos reis,

Fortificará o mistério.

Não há fórmulas,

Só as nuvens que carregas na cabeça e

A dança louca dos reis.

O esconderijo do sapo, mula, grilo e mico

São caminhos abertos sem método,

Que cativam.

E nesse imediato

Me engano

Porque te sinto sôfrego,

Inabalável,

Agarrado a essa evasiva ilusão.

Taciturno e consistente

Te vejo refazer aparências.

Sem suspeitas,

Te vejo sonhar,

Ao dar-te o beijo na face.

É um desígnio ou um pretexto?

Nesta cidade ausente,

O poeta dorme.

O ESPELHO BIZARRO

Cisnes dourados

Passeiam em teus braços.

Não há mar,

Nem luz,

Só escuridão atenta.

Tua veste branca

Dança

Sobrevoa roteiros circulares

Em prata de azul claro.

Meu olhar cristalino

Te deforma livre.

Rafadas negras

Te sugam em redemoinhos

Trás o cristal que te contém.

A PÉTALA CAI

O povo procria um pecado

Perigo pardo

De pensamento.

(Pinga sem patrão!).

É pecar,

Pegar sem pagar.

Procuram-se palavras de poder;

Pois perece o corpo pelado,

Sem pão.

Para cada ponte,

Uma sujeira.

Não há príncipes de piolhos,

Ou sem pentes...

Permitam que pare este poema.

ESTÁTUAS DE SAL NA AVENIDA

O tempo se deposita em pó em tua cabeleira

branca.

Pequenos fios de aranha prendem a tua

respiração ofegante e descompassada.

Estou-te aqui, declinando minha imobilidade à tua.

Paraliso-me ao te ver parado.

Meu cabelo liso se esparze aos teus pés,

(Tapete de luxo em tua quietude).

Roubaram o animal preso.

Quem nos sugou a alma?

Há um ponto luminoso em teu olhar

Acompanho-o sem mexer-me.

Algo

Apaga-me

esvaindo fluido.

Fumaça gélida que nos controla,

Enquanto o Tempo

Nos encara,

Sólido.

O disforme cavalga.

E na sua pressa de vento,

Me penetra.

Não há gigantes em tuas pupilas

E eu,

Carrego um delicado mistério.

Teu toque em agonia...

Estou ferida.

Nada resgato nesse enorme vazio.

Mergulho e mergulho,

do meu éter,

Só esse enigma se pendura.

Um discurso distante se evapora.

As janelas se fecham

Em rajadas de vento.

Sinto frio.

Uma língua se espalha por toda a minha boca.

Inferno aguado e quente.

A UMA PESSOA CHAMADA FERNANDO

Eu sou um cara muito pessoa

Sou um par-tido de gente

De um país indigente

Com indignação conseqüente

E digestão irritada.

Sou um corsário de sucesso.

Penso.

Não tenho moderação e sou descrente.

Refugo a minha insigne insignificância

No vigor da Tua Presença.

E deixo a chuva moldar tuas lágrimas

Em meu corpo.

Esqueço das ruas e dos objetos precisos.

Lugar

Distante e jocoso te trouxe,

Pra tão mim,

Que de dentro te quero.

Uma mansa lisonja me esconde em teus

Olhos agudos,

De um ser inquestionavelmente,

Pessoa.

A verdade está solta,

E todos os destinos se ocultam em embriões

Úteros das viúvas de Deus.

Carne de Comunhão

É essa a tua loucura?

É a tua mão a que opaca o meu grito?

As combinações me fogem.

Sou esse pássaro

Que em desatino sonha-se ave.

Ave...

Ave do Mato,

Ave Maria,

Ave césar,

Ave das graças,

Ave, ...de nada.

Qual é o meu consolo?

Deixo o vento passar

Neste paraíso incolor que teceste pra mim

Em tuas ruínas procuro.

Sua Ave voará?

O REFÚGIO DA SOMBRA

Um prelúdio

Gritos mansos se estendem em funil nas minhas

amígdalas.

Sacrifiquei a última bala

Quais são as janelas que aguardam?

Guardam.

Hábito de mim, me habitar sem ser.

Invoco um lábio sem sabor.

Cá,

Hoje me curvo,

Contemplando meu cansaço apurado.

A rudeza abrutalha-me a mente.

Escrava das formas,

Emprego-me no espírito

Escarvando as frestas

Para encarar.

Mancha aberta que cresce sobre mim.

RASCUNHOS DE NOITE

Mais duas doses

A lua cresce e vai.

Me leva aonde?

Vejo o fogo do dragão,

Soltando seu bafo quente

Sobre as arvores.

Há um braço forte,

Para este altivo do deserto.

Rua.

Espaço de estrada.

Há um movimento inerte em nosso andar.

Me descubro:

Gesto,

Forma,

Idéia.

Minhas tranças pendem sobre a janela.

Não há tesão por certo,

Desejos de angustia

numa cativa mente

Apagada de razão.

Olhos-vida sem tempo

qualificam o esparzo estar.

Cavaleiro,

Com um suave toque nas faces

De dois virei seis.

(Cresce a cadeia que muta, muda).

Parece uma ação de paz

Mas a grandeza da fonte se desgarra

Em madura dor.

Tudo tão frágil que quase rezei.

E eu que convivia com saber-te...

Cavaleiros,

Apocalipse.

Panteão de inquietudes.

Solenes os guerreiros que norteiam,

Se vem,

Se desprendem.

Cada um carrega a sua essência

Presa

E rangendo em seus dentes.

Idéias em forma de carne,

Que sangra e escorre

Sob os cantos da boca

Cheirando a vida quente,

Regurgitante fúria solapada,

Num trinar de veias.

E eu aqui, tingindo meus poemas

Mas que vermelho, busco luz.

Assim o belo homem

Resgata em sua corte

As teias de uma luminosa tarde

Que nos toca.

É possível conceber uma orgia de ansiedade?

Quero rimar um anjo na cidade

Ouvir silêncios aglomerados em soluços

E procurar-te.

Descanso no horizonte a espera de uma pista.

Cadê?

Uma angustia enorme que desaba.

São estilhaços de fogo crispando-se

Em vai e vens.

Ato contínuo,

Resgato um manso olhar

Que desacata

O nosso enorme mistério.

Vulto perdido

Te descanso ausente ao meu vazio

E te ouço

De dentro do ouvido.

Solfejo soberbo da vontade em movimento.

A chuva umedece tenuemente

Pedaços de quimera.

Intempérie de luz e neblina.

As copas das arvores cantam uma festa ritual.

O circulo se fecha.

Respiro fundo derramando calma.

Um mergulho,

Dois.

O ar circula.

É o mesmo circulo,

Outono do teus olhos.

Essa redonda boca me traga

Como reflexo da tua nuvem.

Levanto a mão e te vejo.

Colina por colina

Até aqui.

Teu fumo

Sací,

Escorrega em minha boca.

Lambo-o devagar.

É noite em teu corpo

E desenho em tua pele

um caminho escuro.

Estou em ti sem tocar.

Em um fingido abandono

(de olhos abertos)

mata adentro

fumo à noite.

Olhar esquivo e cortante.

Descompasso de sentidos.

Há algum veneno corroendo meus canais.

O denso ar que aspiras

Se esbafora ao respirar.

Rastro inquieto ao derredor.

Aonde carregas teu humor em rede?

Sinto golpes no corpo,

Feridas putrefactas

Instigadas pela dor.

Corredor de tormento

É um recanto qualquer

Dessa loucura.

E nem sei onde coloquei a luz.

O corpo pulsa em minha língua

O forte peso se estende

em cada parte minha .

O calor de mil motores

se queima frio.

Um pavão vira tigre.

É a dança.

A música se faz vapor

Em nossas peles.

O vermelho se tece a mim

Cadeando os ritmos da batida.

Carrapatos de carne se movem

Esponjosos e espumantes

Em tua boca esparsa.

Bilicosidade austera

Resquícios de trevas atras...

Deixa-me apalpar

O compasso que te guia.

Bobo enlouquecido de razão

Vou-me embrenhar nesse delírio,

Tocar tuas feridas,

Como as memórias apagadas

De um rascunho.

Não ouves?

Ocupado,

Ocupado...

Estou só?

NATAL

Reforçar o passado,

Com princípios rituais

Que refazem os sentidos.

É como fazer uma fogueira,

Apagar uma vela,

Ou abrir os braços ao vento.

É construir memória

Em imagens móveis

Com nexo informe

Transitando histórias mudas

Contidas e uniformes.

Um elo com algo que já se perdeu

E ainda não foi construído.

É uma farsa acesa

Que ao nascer contamina o novo,

Aquilo que vem.

É o começo da casa,

Onde símbolos fantásticos

Tomam a forma de futuro.

Assistimos neles a construção

E o sentido de cada roteiro.

Acendo uma vela vermelha e uma verde.

Apaguem as luzes.

A ceia começou.

Camera.

- o gás acabou...

A solenidade se engasga entre gargalhadas e garfadas.

Algo transcende no improviso.

Só não se sabe o que.

Escorregam vários assuntos

Atritos informais

Luz de velas e uma arvore.

Os desejos passam desapercebidos a tanto ritual.

Acende-se uma faisca humana

Um começo de núcleo se faz célula.

A vida deve Ter começado assim.

Flash.

Um circulo refaz a oferenda.

Uma semente foi lançada.

Um, lança o seu grito desumano,

E começa o seu forte andar ritmado.

A ciranda cresce,

E ganha a alma do todo.

Redonda dança,

Se espalha além da voz

Ganhando a dimensão do inteiro.

UNO

Cristal negro de luz.

Pupilas em noite de enigmas.

Um mistério traduz o aprendiz...

Feiticeiro, onde está a tua pedra?

Onde sangra esta obscura melodia?

A tua dor escuta?

Guardião de medos

Te vejo refazer infinitamente o caminho.

Tua violenta dança em fogo calmo,

Expande as assas na escuridão.

Fera mansa de olhar aparente

(É um gentil refugio).

Sou testemunha da força,

E a espalho a mim.

O OLHO CARNE

Tua verruga tem um olho

Que desconfiado me mede.

Piscando incontidamente

Soltando raios azuis

Como que gritando:

Veja-me!

ORÁCULO DE APÓLO

Trabalho fabricando mundos,

Cais distante em arranjo azul,

(Pequenos planetas

Ou labirintos de aquários).

Traduzo palavras.

Refaço-as cruas

Em teu branco papel.

E gelatinosas,

Úmidas

Se contorcem e secam.

É na sua fragrância

(de trovões e ventos)

que me deram sua voz.

Dei-lhes meu corpo.

Como contar-te?

Em universo finito,

as guio,

passeando por ruas desertas,

Onde não há tédio,

Nem mediocridade.

Só o chão nos dirige,

(trilha armadilha)

na angustia, fúria e encontro

Dessa atraente voragem.

Elas me conduzem.

Eu as traduzo.

O símbolo vivo

Se repuxa inquieto.

Revolvesse em seu grito.

A minha alma sussurra na garganta.

É ouvido, olho e punho em ritmo

Desengonçado

Frenético e forte,

Espasmo quente

De saliva, pó e limão.

Água, vento e terra.

A ponte te espalha sob o caminho,

Da passagem, projeto.

Caroços apertados e sem casca.

Carne e sangue.

Lambança.

Fogueira de palco.

Pedra no penhasco.

Meus amores rugem plenos

No meu poço fundo.

Estou pura, constante e por todas tuas partes

Sou.

Quarto escuro e calmo.

O tempo desenha loucura

Nas paredes.

Campo aberto arando corpo.

Couraças rasgando flor.

O mar escurece

Estradas bifurcadas numa lúcida embriagues.

Saliva de pênis,

Em chuva acida ao sol.

Penetro numa construção de mim

Sorrindo sem dentes.

AUGUSTA

Buzinas, chuva

Antegozo paulistano.

Avenida de luz em asfalto

De pernas e semáforos.

TOCAIA

NADA - NADA

CAMINHO...

A DISTANCIA SE AFASTA

Um braço brotou na praça.

Ele arranha a grama

Golpeia o mato

E desperta o seu resto.

Uma cabeça grita.

Perna chuta terra.

Canteiros malditos!

Plantas regadas a sangue

Deixai os pecados em paz.

Oh! Meia noite perversa

Tocai os seus sinos

Além da praça

Além de mim.

TODO DIA

Tudo ia,

Dia-a-dia.

Passa dia e se

Adia cada

Dia para

O dia seguinte.

Mais dia,

Menos dia

O teu presente

Se faz cria

E te guia

A melhores dias

Todos os dias.

Uma espuma prata

Borbulha nos cantos das tuas anasaladas narinas

Transparentes,

Onde as minhas assas

Abanam seu penar.

O calor queima.

E deito-me nua sobre uma pedra,

Ao teu olhar de pintor.

Cachoeira e ar puro.

Fino frio de espécies.

Me carregas e iluminas

enquanto as mãos arrastam

corrente

como dono.....................................................................................
..............................................................................

PÃO E VINHO

gueixas em desatino

soletram seus gemidos.

(para falar é preciso ouvir-vos).

Carne.

CAAAAAARRNE.

(Sangue que fala)

O teu diabo abre as portas do mal.

Sim

Meus olhos registram teu sexo.

E na orelha: o refrão.

A carne e o sangue.

O TREM

Balanço

Sol e vento.

Cinza...

Cinza.

E o verde nu

Se entregando.

O silencio se rasga

Sobre os trilhos

Olhos abertos e calmaria de trote.

Galopar de máquina.

Absorvo luz

E te reclamo ao vento.

Sinto.

SÃO LOURENÇO

Restos de sombra

Nada há,

Além de caminhos

Sem norte ou rumo.

Guetos espalham respostas

E esfacelam realidades

Como franco atiradores

O MATADOR

Espectador do mistério

Involuntariamente vejo-me teu monstro,

Desfazendo-te em oscilações.

Sombras arejadas e escuras

Repassam teu rosto alheio

Frente ao espelho desmoronado

revendo gestos intocados.

Me desmascaro em orações

(Vertigem de armadura

Fundida ao teu sangue de touro)

Com o cajado de calcário.

Eis a fama do gume,

Lambe o vermelho que se espalha na arena,

Cenário de duelo interno

Desumano e sem lembrança

Intima agonia caí em chuva.

Tua sombra escura

Bebe imóvel todas as luzes.

VAMPIRA RAINHA

Solventes astutos, irados respondem:

- O que dizem?

- Não sei

Orquestras brilhantes sugam as juntas

E os fios purpúreos

como uvas

que se desprendem

da luz.

São dentes nus expostos à gula,

Que suja os entes.

Sentes?

Molestos buscam a musa dourada

Esperando despir seu suor.

Sugam com dentes pútridos

Lavando o sangue da deusa nova,

Que desfalece a cada gole mutuo.

Reagem a cada insólito hurrar desusado.

Irados, respondem...

Isto é musica para orquestras quentes.

O que dizem?

Por deus!

Respondem sem voz

São odes barulhentas sem pesar

Quimeras desmoronando beldades.

Já sem sangue

Cai.

A divindade fútil, toca a terra

Rasteja desviando o prescrito

Com seu corpo nu e efêmero

Se transforma,

Rasgas as cascas que envolvem

Exorcizando os seres que dela surgem

Tombada ao chão

Lúgubre

Ouve, ouve.....

Ouve o orquestrar da musica purpúrea

Que sugou as suas juntas.

A musica abriu seu corpo idolatrado

Em veias e acorde exposto

E ela surge,

Livre de correntes e chagas

Se esguia em desatino

E pairando se afasta.

Voa longe desvincando o solo.

Fecho-me

Em minha boca

E a palavra

Me engasga

A morte na garganta.

OLHANDO OSÍRIS I

Há um coágulo em tua orelha.

E o sangue denso

Cavalga como hemorragia em tua cabeça.

A fúria vermelha se afoga em intragáveis

risadas.

Eu tropeço.

Me arrasto.

Rasgo a minha pele e dou-te-a

Sussurro dissimulações para a dor.

E o segredo?

Devoraste-o!

Estou amarrada ao teu sangue

Liberta-me!
Vou...

Abrir cada artéria,

Cada veia,

Misturando meu liquido purpúreo ao teu.

Só assim refarei a minha essência.

Possuo o que desconheces

Não deglutiras nem mais um pedaço meu.

Meu corpo pálido atravessa mais uma imagem

na tua memória.

Liberto-me do teu poder,

E deixo brotar o milagre da morte em novas

cheias.

Enquanto declamo muda,

Vendo-me em teus olhos;

Cativa.

Estou presa

Portas intactas me corroem.

Alguém não está.
Não sinto o chão.

A minha voz envidraçada em espirais...

Porque não a ouço?

Diz alguma coisa...

- Em mim,

Não há cantos,

Meus olhos tudo abarcam

Neste labirinto de cores e enredos,

O irreal pode ser lembrado.

Pois a realidade é somente um brinquedo.
Respiro gasolina com a dimensão do longe,

Estou sonhando.

Paro.
Tua ausência me inquieta.

- grita!
(por favor)
não escuto mais.

ONDA PUB

O espelho esvaziado reflete um canto qualquer.

Pedaços de mesas e copos juntam-se

Numa só linha.

Nó repartido e perdido na cena do bar.

Construção em dó se costurando torta

(retalhos sobrepostos e riscos confusos).

A cor escorrega

Franzindo sua margem no balcão.

O movimento se corta e quebra.

Meu olho derrama o concreto

e ponto.

Vi uma árvore de 3 olhos.

E manifestações vivas da natureza

Um outro ciclo mais veloz começa

O artificial que nos constrói

Dilui nossa essência vaga.

É um vão querer...

Algo novo e inconstruído

Desforma a forma

E um a um

Os olhos vêm.

Um fino traço de giz ,

é o marco da minha ânsia.

Recuo de gloria preenchida

E um não saber o que fazer das mãos.

Front vazio.

A roda gira mais uma vez

E a trincheira queima o ultimo grito.

- abre os peitos covardia!

Tua bandeira sangra

E finca pé na vitória derrotada

Coroaram-te ao nascer,

E o que me espanta,

É a serenidade senil

E a fragrância de morte vencida.

O bom jogador arrisca tudo,

A perder também

O pó espalhado e esmiuçado

Se enterra neste chão,

Semente eres, mas não sei qual.

Se mentes eras, mas não sabes mais.

O sino toca,

Não tem ninguém prá ressuscitar.

O galo amanhece um novo dia.

Véspera de estrada

O eixo se acomoda ao ninho.

O ovo esquenta sob a asa águia

Enquanto o norte se faz céu.

Há mira no seu olho-mãe?

Ou é resto de ira o que iças no horizonte?

Quase amanhece o sol

e o impulso a lança.

Arpão desmedido

furaste a terra

Em teu caminhar.

Tudo parece artificial

Paredes e corpos de plástico e metal

Fosforescendo radiação.

Afinal da relatividade também se faz mutação.

Risco de queda livre...

:... e alguns pontos.

2008-01-12T04:38:00.000-08:00

AGUA DE LLUVIA Amandy da Costa González
I
As lembranças são como pequenas ilhas de emoção. São dispositivos de passagens históricas. É tempo. Correr, olhar, ouvir, transportar-se, viver são vácuos. Espaços permanentes de quereres retidos na memória.
Lembramos tudo o que vivemos? Lembramos só o sentido e algumas grandes obras.
Quanto espaço vazio. Ou será o tempo?
Pego-me às vezes me repetindo, isto sim, aquilo não, é ruim, não pode.
Será? O sentido da humanidade abarca o nosso mínimo sentido, e a nossa mínima vida, não procura a vida com a sua instabilidade e emoção, ao contrário, nos vemos amedrontados entre uma ilha e outra com medo de cair no abismo da emoção incontida.
Fora destes espaços é incompreensível procurar o apoio humano. Foge aos desígnios de reordenar-se em função de um esquema.
Minhas lembranças desordenadas não procuram orientar-se. Sabem-se incontidas. Aliás, varias ilhas de emoção se encontram bloqueadas.
Tempo apagado, incomunicado, ausente de sentido que como polvo sedento vai sugando na sua roda outros esquecimentos.

Siempre me pareció que mis recuerdos eran muy prematuros y que recordaba que cosas que posiblemente otros niños no se recordarían naturalmente. Es como si de repente yo quisiera guardar dentro mío todas las sensaciones que me traían mi familia, mi casa, mis amigos, mi perro... como eran las cosas antes de que todo ocurra.
Un día me acuerdo que fuimos a Clorinda con mamá. Ella tenía un encuentro. Estábamos en marzo de 1976. atravesamos el Río Paraguay en una gran embarcación de pasajeros y de coches, y que estaba transportando mucho más peso del que podía soportar.Todo sucedió muy rápidamente el barquito se hundía. Había mucha gente. Hubo gritos, entreverándose adultos niños y algunos animales.El agua comenzó a aparecer por todos los lados. Madre de un lado, hija del otro.Prenuncio natural de algo que ocurriría enseguida.Me izaron al aire y poco a poco me retiraron del río. A mi madre la encontré al lado de una puerta. Continuamos viaje.

Conseguimos llegar a Buenos Aires. Para mí por durante mucho tiempo Buenos Aires era para mi un gran zoológico. Era excepcional. Yo ayudé a alimentar a un oso con mis palomitas de maíz. Vi a una cebra muy bonita y muchos animales... mi mamá me había comprado un globo rojo que yo llevaba por todas las jaulas. Al final de la tarde me fui a sacar una foto. El globito se reventó. El fotógrafo al verme llorar, se apresuró a revelar la foto y me mostró diciendo. - Mira! - el globito está aquí para siempre.
Yo comprobé que era verdad.y deje de llorar. Quedé con la fotografia.
Yo comprobé que era verdad y dejé de llorar. Quedé con la foto.
Viviamos en la calle 3 de febrero y éramos una familia feliz. Mamá casi nunca estaba en casa y cuando estaba estaba muy llena de compromisos. Pero había un amor muy lindo. Mamá era muy hermosa, tenía una larga cabaellera negra muy bonita y una dulzura tan grande en sus actitudes y en su mirada. Yo tenía un perro que se llamaba Pupi y le había pedido una hermanita para mamá.Mi abuelita estaba siempre conmigo. A papá lo veía a veces quando nos ivamos a la quinta con el flaco y el petiso.En la casa de tres de febrero habían muchos ni`nos que eran los vecinos y que jugaban el dia entero con nosotros, Lulo, Milva, Enrique, eran mis compañeritos mas próximos................me acuerdo de mis juguetes, yo tenia un baul de muñecas y una girafa gigante. Habia un tigre colgado en la pared y que cuando se le estiraba una cuerda, él rugia. Los dias pasaban y en la casa reinaba la vida en todas sus manifestaciones pues habia un jardín muy bonito y un perro feliz.Estabamos jugando en el patio cuando mi abuela recibe una llamada telefónica. Era mamaá. Ella parecia estar muy nerviosa.. mi abuelita habló con ella que mostro parecer inalterada. Seguimos jugando. Dos horas después llega mamá en un coche y desesperada queda al saber que no se habia arreglado nada para la fuga.

PRIMERA PARTE
II
La ciudad parece viva y peligrosa. No aguanto mi soledad. Es una mezcla de angustia y rabia. Esta situación tiene un gusto conocido. Estar solo es insoportable. Llego a salir y vagar sobre rostros familiares por un rato. Talvez no quisiera experimentar otro tipo de emoción. Encontrarse a solas también puede ser temido (vivo y peligroso). Ahora me siento tranquila, no estoy a solas, pero sola me siento. Me sumerjo. La misma niña que se busca. ¿Dónde estás?
Me acuerdo que jugaba con muñecas, y tenía mamá, papá, hermanos... una gran familia. Yo no jugaba a las mamás, yo hacía de hija, me convertía en muñeca también (una de ellas era yo). Se lo contaba a mi abuela: -Lali, éste es mi papá, ésta es mi mamá. En un primer momento todos eran mis hermanos, después apenas un grupo seleccionado de juguetes representaban mi familia, el resto eran conocidos y hacían el medio social, representaban otras familias. -¿Dónde está Pira? Pira también se fue. Encontró su familia y se fue. No sé si llegó a ser feliz, pero me quedé más vacía.
Fátima tuvo un hijo. Un bebé. Ella era madre. Cuando ella estaba en casa sí me gustaba jugar a las mamás, cuando ella se iba yo volvía a ser hija. -¿Te puedo llamar mamá? Así preguntaba: -Lali, vos sos mi mamá ahora...
III
Viento frío. Temblores de tormenta. Los rugidos del universo dando su grito, iniciando la rueda gigante. La tierra es tocada con el agua de las nubes. Es una pequeña fiesta.
Reconozco las señales de regocijo, los preparativos, la inquietud. Puedo reconocer las burbujas de mi cuerpo como mensajes de extrañas escrituras, tierra húmeda y fértil.
Entrañas reavivadas de corriente-vena-raíz. Charco de agua desnuda que moja.
La naturaleza te responde (con la piel y todos sus sentidos). Te respira cuando vienes. Piel y sentido.
Respira tu llegada. Gotas.
Algo de cansancio en el rechazo. El dulce empalago de la abeja. Hormigas de amor. Hay un gran hueco que retumba tras de ti cuando hablas. Lo mezclo a veces con mi propio eco y ambos simulamos no oír nada.
Imagino tus faltas para no pensar en las mías.
Hay un conjunto enredado en mi mate que me impide recordar.
Imágenes o escenas.
IV
Pira era mi hermana, o era como si lo fuese. Nos llevábamos muy bien y sabíamos que, a excepción de Lali, esos adultos no eran nada confiables. Confiábamos en nosotras, y juntas no estábamos solas. Vivíamos peleando, pero sabíamos que no nos deseábamos ningún mal. Ella dibujaba y era muy caprichosa. Tenía un genio fuerte -sólo hago lo que quiero. Yo era aparentemente más maleable, escondía mis gustos. Hago lo que deseas y me dejas jugar después.
Cierta vez Pira se quedó un día entero sin comer por no querer decir buenos días. Yo tenía una relación más práctica con la vida. Decíamos que podríamos vivir juntas.
Sus padres estaban presos y a menudo una mujer (que pasaba por ser su madre) la ataba a la pata de una mesa durante días, mientras se iba a militar. Talvez de ahí su genio fuerte. Nos llevábamos dos años. Yo era mayor. Un día Lali tuvo que salir. Pira y yo nos vimos solas. Juntamos dinero (muchas monedas). Íbamos a tener que sobrevivir. El echo de estar juntas nos daba fuerzas para no desestructurarnos. Creo que esa misma fuerza fue la que sintió mi abuela ya que ella no se fue. Quien un día se fue, fue Pira. Juntó sus ropas, sus muñecas, sus zapatos y dibujos. Abrazó a esa mujer (que pasaba por ser su madre) y sin derramar una sola lágrima se fue. Genio fuerte.
V
Me recuerdo corajosa desde siempre. Pasaba buena parte del día escribiendo o dibujando. Lecturas recuerdo sólo a Condorito, legado de Lelo (figura masculina próxima y fugaz). Me gustaba jugar en el patio. Era el único momento en que podía socializarme. Generalmente hijos de policías y torturadores que teníamos por inquilinos. Mi base emocional estuvo siempre expuesta como en un campo de batalla. Como niña me negaba a desconfiar y a ser prudente, negaba el pasado que me enclaustraba. Y el mundo de afuera se mostraba como un desconocido monstruo listo a devorarme los ojos.
Mi abuelita rezaba; le ayudaba a vivir mejor pero no a comprender mejor su entorno. Mi abuelita hablaba con todos pero no confiaba en nadie; en aquel momento su desconfianza fue del punto de partida para su preservación y la mía. Yo confiaba en ella y en el mundo, aunque sabia que no debía hablar con nadie y ni siquiera tener amigos. Uno nunca podía suponer a quien se estaba entregando.
Yo deseaba tener amigos y me parecía posible confiar; aún no llegaba a entender las relaciones políticas del país ni la importancia del control.
Yo tuve una infancia de prisión domiciliar durante doce años a los cuales puedo añadir una serie de malos tratos y abusos que mi mente ha preferido borrar.
En el barrio, como en el país, todos eran conniventes con lo que ocurría, o preferían no saber nada. Era pesarosa la complicidad impotente.
Creo que en esa época no llegué a conocer realmente a nadie, ni siquiera a establecer relaciones, ni con mi pretensa familia.
Mi universo giraba entorno a mi abuela, la salvadora Lali, y el de ella en torno a mí.
Ambas, naufragas, nos acompañábamos en el pesaroso mar de realidades. Tanto fingimos la plenitud de nuestra felicidad onírica que la historia se desvanecía como un sueño.
El pasado es algo tan lejano como el presente. Nos refugiábamos en un mundo aparte hecho apenas para y por nosotras dos. Nos agarrábamos a la tabla y olvidábamos el mar.
Una delirio salvador.
De esta forma, mi infancia pudo ser feliz, yo olvidaba hasta mi nombre, los días pasaban y yo podía jugar.
A los doce años parecía tener ocho o menos. No conocía la calle ni sabía lidiar con los demás. Desconfiaba siempre, pero no sabia muy bien de qué. VI
La policía estaba siempre en nuestro patio. O eran fiestas orgiásticas que duraban días enteros, regadas con güisqui y balas, o eran las caras familiares de nuestros vecinos que nos devolvían pedazos de dignidad para después exhibirlas en grandes comilonas.
La policía fue como la lluvia, estuvo siempre presente en los grandes acontecimientos de mi vida. Evidentemente nunca tuvo el mismo carácter purificador.
Las historias oficiales en nuestra tierra no representaban ninguna forma de liberación o siquiera de conocimiento. Aunque yo no entendiese muy bien qué hacía esa gente divirtiéndose en mi casa, mi orgullo sentía una especie de asco, que se explicaba con un cierto mal humor e irritabilidad imprecisa. VII
Subir a un árbol con un cuchillo en el bolsillo. Época de pomelos jugosos. Un árbol era mi favorito. Jugaba a que era mi casa; en ella había lugar para sentir el sabor del viento, para colgar las piernas donde era mi supuesta cama... y lo mejor de todo es que estaba llena de frutas.
En ese árbol yo tatué Nidia y Juan Carlos. El amor de mis padres estaba tallado en mi casa, era una especie de bienvenida.
Podría quedarme horas sintiendo el gusto cítrico en mi garganta. Era un agradable lugar para no pisar el suelo.
VIII
-Habla sola el día entero -decía Lali de cuando en cuando. Me pasaba horas hablando. Hacía hablar a mis muñecas. Componía varios personajes y finalmente podía aproximarme con desenvoltura a cada uno de ellos. Me gustaban más unos que otros. Sin saberlo, estaba reproduciendo una sociedad de buenos y malos.
Entre mis muñecos sólo tuve una vez un hijo. Mi hijo negro. Se me perdió cuando tenía 6 años. Lo dejé encima de la muralla. No recuerdo porque no volví a tener hijos. Mis muñecos eran otras personas, iguales a mí.
Me perdía en la oscuridad del patio. Hablaba con varios amigos invisibles a los cuales conocía íntimamente. Y pueden creerlo... hablaba hasta con Dios. A estas alturas pueden darse cuenta de que hablaba con todo el mundo, y el mundo me respondía en mudo. A veces llegaba a parar en otros planetas. La oscuridad era segura y amiga.
IX
Familia eran para mí momentos fugaces, cuando el peligro no comprometía la emoción.
Eran pocas las personas que reivindicaban algún parentesco conmigo. Lelo nos visitaba, quería saber si nos faltaba algo. Eran momentos.
Tenía una tía-madrina que vivía muy cerca. Una vez, cuando cumplí nueve años, me visitó y me regaló una linda torta. Momentos.
Un día conocí a una hermana menor que no sabia de mi existencia. No pasaron de momentos
Otro día conocí a mi hermana mayor...
Familia, para mi, era una serie de riesgos deshilachados frente al ancla enorme de los recuerdos de mi abuela. Ella poseía dos grandes pruebas del pasado: me tenía a mí y tenía la foto de mis padres; la guardaba junto con la de sus hijos. Todos desaparecidos. La vida parecía entonces una sucesión de historias y de fe. Era necesario creer para que la memoria no desapareciese y nos desvaneciésemos entre los momentos fugaces del día a día.
X
Mi primer beso me lo llevé de un pyrague de casinos clandestinos que vivía con sus cinco putas y su madre. Él me ordenaba, me tocaba. Yo temblaba. Tenía miedo, aún no sabia de qué. No tenía cinco años. Repugnancia, tristeza y miedo. Mejor no decir nada a mi abuela. Ellos se fueron, otros vinieron. Aunque mi abuela no sabía nada de política, poseía intuición y conocimiento humano. -No te acerques a la gente... Pero no podía alejarme de los niños.
Ahora nuestros inquilinos tenían hijos de mi edad. Querían confesiones. Hablé....
Quien solía llevarme a hablar con mamá, las pocas veces que pude verla en la clandestinidad, era mi tío sin nombre.
Hablaba muy poco de él, pero era muy juguetón y de todo hacía chiste. Para ver si estábamos siendo seguidos por la policía alabeábamos, zarandeábamos e inventábamos muchas historias. Jugábamos a que todo era mentira. Sólo nuestro juego realidad. Infelizmente descubrí el nombre de mi tío cuatro días después por los diarios. Mi tío sin nombre se llamaba Jorge Agustín Zavalla y fue cruelmente asesinado en la séptima comisaría de Asunción. Era verdad, estábamos siendo seguidos.
XI
La niña abre el ropero y se esconde. No hay lugar tan quieto que contenga todo ese alborozo. La oscuridad penetra la piel y la absorbe. Duermo.
XII
Tenía 5 años, comenzaba el primer grado. Mi compañera de clase y de transporte escolar era también mi vecina. Su padre era investigador alemán y se decía que trabajaba para la policía. Mi primer uniforme escolar fue un regalo de ellos.
Mi casa no tenía más muebles que una cama grande, donde dormíamos mi Lali y yo, una mesa y seis sillas muy bonitas. A menudo teníamos dificultades para comer. Llevábamos una vida frugal e inestable.
La navidad se aproximaba y yo, que aun creía en Papá Noel y en los Reyes Magos, soñaba con una bicicleta. Sueño que compartíamos Pira y yo. Salíamos a pasear y podíamos ver varios juguetes en la tienda. -Éste me lo voy a pedir yo. Lali nos miraba y nos dejaba creer.
Pasó la navidad. Vimos el Papá Noel de la tienda bajarse del tejado y repartir regalos a todos los niños, en realidad sólo a los que anteriormente sus padres ya hubiesen pagado los juguetes. De hecho, como nuestra abuelita nos había advertido, a nosotras no nos trajo nada.
Pasó el año nuevo.
El día de Reyes estábamos las tres en la casa del vecino. Mi abuelita parecía entretenerse en una conversación de adultos mientras Pira y yo nos aburríamos de cansancio.
-Vamos a dormir... -reclamábamos en coro. -Vayan ustedes, yo voy después -nos respondió Lali.
Sorpresa generalizada, pues sólo a la fuerza saldríamos del alcance de su vista. Por motivos de seguridad no teníamos el hábito de andar solas ni distancias cortas. Asumí prontamente el comando de la operación y agarradas de la mano caminamos por la oscuridad empuñando la llave para esperar a la abuela solitas dentro de la casa.
Puerta abierta, luz prendida. Los Reyes habían pasado por casa. Evidentemente no trajeron la tan soñada bicicleta pero sí una infinidad de cachivaches coloridos de varios tamaños y formas. Muchos juguetes.
La maravillosa pasada de la fantasía deja su rastro de felicidad innombrable.
Pasaron algunos segundos de silencio para incorporar la magnitud infinita de la realidad, y al fin de esos gritos, saltos y una corrida balbúrdica para avisar la llegada...
- Lalita... los reyes... los reyes pasaron por casa, mientras nosotras no estábamos.
La alegría se extendió a nuestros vecinos, menos a mi compañera de clase. -¿Por qué aún no llegaron aquí? Le recomendaban paciencia y que se fuese a dormir, ellos vendrían cuando todos estuviesen durmiendo. Dicho y hecho. Al día siguiente jugábamos juntas con juguetes bastantes parecidos.
XIII
Hoy es día de ir a ver a mamá. Me visto, me arreglo linda, me pongo mi vestido de fiesta que me adorna (había pertenecido a una prima lejana).
Llueve. Cae el cielo sobre mi ventana.
-Vamos, Lali... -no podíamos atrasarnos, los tiempos eran contados con precisión. Un desencuentro era una señal de alarma.
-Vamos, Lali...
Llueve torrencialmente. Lali ve la señal en el cielo.
-Es mejor no ir.
XIV
Un día me desperté con otro nombre. A partir de ahora yo me llamo Beatriz. Supongo que había identificado mis males con el nombre que llevaba. Mudándolo se acabarían los problemas.
-Lali, ese es nuestro secreto. Yo soy Beatriz.
Lo que parecía una broma se convirtió en una manera de ver la vida. Más de ocho años después, la lucha fue para recuperarme Amandy. Mantuve la gota congelada y escondida. En algunos momentos no me sabía más yo misma.
Envuelta en las brumas de la realidad no podía traicionar mi pasado ni mi presente. La memoria se mezclaba con la fantasía. Algún día podría ser yo misma.
No tendría más que tener miedo de hablar. PARTE SEGUNDA
XV
Caminaba con mi abuela por la avenida Eusebio Ayala y llegamos a pasar frente a la séptima comisaría del barrio.
-¿Señora Amalia? Por favor ¿puede acompañarnos?
Comenzó así mi primer interrogatorio y apresamiento. Iría a cumplir mis cinco años.
Los interrogatorios fueron separados. No recuerdo lo que dije. Recordaba e insistía en mi nombre: Beatriz.
Intuí que debía zambullirme en mi mundo de fantasías para alejarlos de mí y de los míos. Tuve una sensación de victoria al identificar muchos años después, en el archivo del terror, a los pyragues señalando los pasos de la niña Beatriz.
De alguna forma, ayudé a alterar la historia. La imaginación era una salida. Beatriz me substituyó.
El silencio fue rodeando mi pequeña vida. La experiencia solitaria se traducía en imágenes mentales que poco a poco se iban borrando.
XVI
Ya desde chica sabía que vivir costaba dinero y con casi ocho años decidí asociarme con una amiga boliviana y abrir un negocio de venta de limonadas. Vendíamos jugo de frutas en la muralla de casa. Por primera vez usábamos el gancho de la mercadería para establecer contacto. Vendí hasta el agua.
Fácilmente doblamos nuestro capital. Infelizmente no pude continuar con la empresa porque no le gustaba a mis abuelos... Decían que no necesitaba que estuviese pidiendo dinero en la calle. Mi abuela no veía este tipo de trabajo con buenos ojos. Para ella el trabajo en sí era casi un demérito. Yo sólo volví a valorarlo mucho después, con mamá, para quién el trabajo es producto de la existencia.
XVII
Parece que di otra remada. Mis sueños comienzan a volver. Rescato un antiguo encanto escondido en algún arroyo con sabor a Paraguay. Talvez sea este calor de verano, que de repente lo llena todo de bruma, el que rehace, volviéndola viva, mi memoria frente a mí. Voy a prepararme un tereré y continuar mirando con emoción.
XVIII Me acuerdo de un callejón en el que había un ómnibus abandonado. Yo paseaba de la mano con mi madre. Ella decía que ese ómnibus sería nuestra casa, que nada como unas cortinitas y una flor para tornarlo más agradable, aparte podríamos ir donde quisiéramos pues no dejaría de ser un ómnibus.
Pasaba por ahí todos los años y con el esqueleto del ómnibus veía corroyéndose mis sueños. -¿Y ahora dónde haríamos nuestra casa?
XIX
Me gustan mucho los espejos. De chica me pasaba horas mirándome en el mundo al revés. Todo pasaba al contrario desde el otro lado. Se veían paisajes.
Me gustaba mirarme la cara. A menudo pasaba horas en la minuciosa tarea de retocarla de talco. Una y otra camada de polvo blanco iban cubriendo mi faz hasta dejarla completamente blanca. Una máscara. Mojaba mis labios que resurgían rojos. Me vestía con mil collares distintos, una pollera larga y una corona en la frente.
Así arreglada, y con mi hijo negro, quería acompañar a mi abuela al supermercado.
Después de dos horas de negociación, de evaluar pros y contras, convenimos que podría acompañarla sin la máscara blanca, pero con todos los collares y mi hijo negro.
Paseando por las calles en semi-clandestinidad, mi abuela, por la necesidad de ir al super, de la mano de un personaje producto de los años setenta como de alguna comunidad alternativa.
Tenía derecho a pollera campana de margaritas y todo.
Aun sin la máscara hacía circular comentarios en las miradas, a las cuales Lali, con una sonrisa de intimidad invadida, respondía: -cosas de criaturas... es una gitana.
Eso de gitana me gustó.
Como decía antes, me gustaba mirarme la cara en el espejo. Era como si a través de mi imagen en el otro lado, fuese capaz de llegar hasta un más allá, hasta otra dimensión en la que no poseía nada de lo que poseía en el mundo de aquí.
Me sumergía en otro tiempo y espacio. Las figuras se hundían en el espejo. Otras realidades desfilaban a mi encuentro. Pero esto era muy difícil. Era necesario mucha paz y concentración, así como el deseo de transponer la transparencia para llegar a otro lugar, sin prisa, dejándose hundir en el reflejo la propia imagen. Resultaba más fácil permanecer con una tenue atención en el mundo externo, que interfería a través de ruidos, o variaciones de luz... En fin, cualquier movimiento podía traerme de vuelta.
Era posible establecer algún tipo de comunicación con alguien del lado de allá.
Encontraba un interlocutor fiándome en mis ojos.
XX
Eso de no tener amigos creó un universo aparte en mis fantasías. Las personas difícilmente se aproximaban a mí para evitar problemas.
-Esa de ahí, sus padres tuvieron problemas con la policía.
Un cordón aislante invisible era forjado. Eso se añadía a mis ganas de evadirme de este mundo.
De chica me gustaba jugar a esconderme en el ropero.
La oscuridad, el silencio y saberme fuera de la realidad eran deseos constantes que podía satisfacer sola.
Usaba el tiempo de quietud para meditar, recordar y pensar en un futuro.
Generalmente el chiste acababa con mi abuelita abriendo la puerta del ropero asustada porque no me encontraba en ningún lugar.
Mis compañeros de escuela me llamaban por mi nombre verdadero. En la escuela yo era una criatura callada y triste. Era muy observadora, tanto que podía observar no ser observada por nadie. Tuve una amiguita que era discriminada en el grupo, por ser pobre. Fue la persona más próxima durante varios años de crecimiento. Ella se llamaba Bella.
La falta de integración me dolía. Al mismo tiempo no tenía muchas posibilidades para sentirme mejor internamente. Comencé a hablar con mis profesoras. Los adultos eran menos temibles que los niños. Comencé a escuchar más atentamente a los adultos, pues ellos determinaban el rumbo de la vida. Así me protegía. Escuchaba. Aprendí a discernir e interferir, cautelosamente comenzaba a reflexionar.
XXI
Yo estoy en el Brasil. Ayer vi un documental de quince minutos sobre los hijos de la dictadura aquí. En general ellos sienten frente a la sociedad la misma falta de justicia. La deuda irreparable de la no-vida, de la prisión de niños, de la disolución de cualquier identidad individual, familiar o social. En fin, un crimen impune y callado por toda América Latina, a veces hasta por sus sobrevivientes, coro de silencio.
La dificultad de hablar es encontrada en todos lados. ¿Contar o permanecer en silencio por ser más fácil el olvido?
Me gustó mucho ver ese documental. Tuve un sueño entreverado, en que mi abuela estaba muerta. Yo también me preparaba para morir cuando me regalaban una cesta de huevos, y mucha gente y amor invadían el lugar. Al despertar había recuperado algo de fuerza interior. Sentí la idea de final y de inicio, como un momento propicio para transformar. Algo comienza de nuevo.
Recuerdo que una vez, después de haberme comido casi media sandía en esos días de calor veraniego de Asunción, me tiré a descansar con una satisfecha sensación de gusto. Desperté después de algunos minutos y bebí mucho agua.
Decía mi abuela que tomar agua con la sandia mataba.
Lalita me había escuchado levantar y me recordó que no debía tomar agua. Retorné la botella a la heladera como si fuese un veneno y le dije que no se preocupara. No quería asustarla con la noticia de lo irremediable, ya que el letal error había sido cometido en un momento de inconsciencia momentáneo.
Volví a acostarme con un pesar que revolvía mis pensamientos en extensas despedidas. Me recompuse, ya esperando la muerte y tocando las manos. Adiós...
Creo que debí quedarme dormida cuando fui despertada por Lali. Entonces -¡estoy viva!.
Toda una sorpresa después de haber enfrentado la batalla de la muerte. Algo comenzaba de nuevo, diferente.
XXII
Generalmente me gustaba escuchar, es una característica cultural de mi país. Escucho más de lo que hablo. Desde chica asumí el papel de aquél que escucha las historias del grupo, que a menudo es llamado para dar consejos y se torna importante por generar una atmósfera con los más puros sentimientos, aquel del que, por lo general, nadie quiere saber mucho.
Me gustaba vivir varios personajes (menos el mío), me vestía de hombre, era casi siempre mi hermano o mi hermana, a veces era mi amiga.
Podía ser de otro país, mezclaba acentos, me disfrazaba de alguien parecido a mí pero con otra historia. Esta otra podía hablar ya que era toda inventada. La verdadera naufragaba en la memoria de forma bastante confusa.
A veces me llamaban de mita’í y a veces no me reconocían por la calle, vestida de mujer grande. Esa sensación me daba un inmenso placer. El no-reconocimiento era mi gran triunfo sobre el escenario de la realidad. Palmas.
XXIII
Finalmente llegaron noticias de mamá con unos parientes de Lali de Bolivia. Trajeron unas carta en las que decía que nos estaba esperando en la Paz. ¡Alborozo!
Una carta, una cinta y muchos regalos. Siempre había regalos cuando venían cosas de ella.
Primero los juguetes... después escuchamos el carrete. Lelo vino a escuchar también y me pidió la carta porque le gustaba mucho cómo escribía mamá. Luché mucho pues aún no la había leído, pero se la cedí.
Nos esperaba en Bolivia. Finalmente iba a conocer también la tierra de mi abuela, su familia y su cultura. Todo era muy emocionante. Ver a mi madre después de tanto tiempo y en otro país. Tanto Lali como yo sabíamos que todo en nuestra vida podía cambiar de un momento a otro.
Esperando mudanzas abruptas Lali comenzó los preparativos que iban desde una selección pormenorizada de lo que es realmente importante, a garantizar que no tocarán nuestras cosas mientras estemos fuera. Lelo se quedaba con la responsabilidad de cuidar y eventualmente vender todo si no volvíamos.
Sólo faltaban las valijas cuando nos fuimos a solicitar los pasaportes (que tanto dentro como fuera del país se saben fáciles de conseguir). Pues justamente los nuestros comenzaron a tardar semanas y semanas para ser despachados. Nuestro tiempo tenía plazos, fechas y compromisos que se iban quedando atrasados.
Las visitas se extendían a través de los días, de las semanas. El retrato delante de la ley de Kafka. El tiempo se iba volviendo polvo alrededor nuestro. Nos mandan llamar.
Entramos en una sala grande, con secretaria y todo.
Un hombre de edad, descendiente de alemán, de traje negro, de nombre Soljanci, nos recibió así:
-Señora, no es nada personal, usted si desea ausentarse del país puede dar ingreso a sus papeles. La niña no. La madre de esa niña se encuentra forajida de la Justicia paraguaya, posibilitando su salida, perderemos el contacto.
-Aaaaah! Chanfle.
No podía salir del país. Yo era un anzuelo inmóvil. Y todavía le daban libertad a mi abuela para poder abandonarme en cualquier momento. Bueno. Volvimos a casa.. Viajar a Bolivia nunca fue una buena idea. Todo se derrumba. Ese día también llueve. Le contamos a Lelo lo que ocurrió y le pido mi carta porque quería leerla.
Todos saben que estoy presa y vigilada. Tengo ahora ocho años.
Mi abuelo me dice que quemó la carta. Yo todavía no la había leído. -Paciencia -me respondía-. Paciencia.
XXIV
Para poder respaldarnos con la ley teníamos que tener paciencia. Uno de nuestros habituales paseos era al Comité de Iglesias y a los abogados. Un programa aburridísimo, donde había que pasarse la mañana entera sentada de silla en silla para hablar con los abogados.
Yo tenía que ir con mi abuela. Sistemáticamente pasaron los días, con sus semanas meses y años, tejiendo su razón de tiempo.
Mientras tanto la ley estaba de vacaciones y pasábamos el tiempo en la sala de espera.
Generalmente era agotador y se necesitaba de fe, buena voluntad, perseverancia y del coraje para exponerse situaciones de abuso de autoridad en plena dictadura. Todos los pasos debían ser medidos muy bien pues, como saben, la ley cuando no está de viaje, no perdona.
Mi abuela se hizo la heredera universal de mi papá, así con su voz legal me reconoció como hija de su hijo (en la ocasión de mi nacimiento mi padre se encontraba clandestino, aparte de no querer que llevase su apellido por ser considerado indigno). Entonces por Orden Judicial comencé a ser Da Costa. Por mi abuela, papá, yo, Mbyjá y Coeyu somos Da Costa.
Con la ayuda de la ley le cambiamos la facha a nuestros personajes. Tenía un padre muerto y una madre no localizada. Lali se transformó en mi tutora pero era la patria quien definía donde yo debía ir o no ir. Ya con mi paternidad comprobada era la vez de cambiar mi filiación materna, pues queríamos recuperar nuestra casa que se encontraba allanada para fines tan corruptos como aquellos que norteaban el país. No es casualidad que fueran los mismos que hacían las leyes.
Mi mamá suele repetir -uno es lo que hace y como hace...
Pues estos policías dejaron la casa en ruinas usándola como un prostíbulo por casi doce años, prostíbulo de la represión.
Si el Paraguay llevaba la imagen de sus gobernantes no es de extrañar la pésima impresión que tienen fuera. Es triste ver el destino de un pueblo negociado arbitrariamente y tan barato en nombre de un poder quelembú.
XXV
Salí a pasear con mi abuela. Ella me dijo -nos vamos a la casa del pueblo. Imaginé algún tipo de iglesia o algo así. En el camino me dijo que era un lugar donde con frecuencia papá solía ir. La simple idea de recorrer un lugar por el cual yo supiese que hubiese pasado mi padre, me daba la expectativa de encontrar alguna pista, o ver alguna señal, quien sabe, hasta un trazo de vida. Quizá...
Llegamos. Subimos algunas escaleras en la entrada. La casa estaba semivacía. Avanzamos hasta el fondo en el patio. Lali se detiene frente a un pedazo de papel en el piso.
En él está escrito Juan Carlos Da Costa del Castillo, bajo una canilla.
Fuimos muy bien recibidos, hablaron bastante de papá, hojeamos varios montones de fotografías. En un pedazo mayor de papel vi a mi padre dibujado con lápiz. La única imagen que yo tendría hasta mucho después, la misma que la prensa acostumbra divulgar (por ser la única que tienen). Nos regalaron el retrato.
El cuadro estaba en el centro de la sala y por el espejo miraba quien entrase. El cuadro miraba para todos los lados. Miraba siempre. Ese era mi papá. Muerto en un accidente. XXVI
Había algunas cosas que nunca se hablaban en casa. Era común no hablar. El conjunto de dudas al cual podemos llamar misterio era el eje central de nuestra historia. Muchas se intuían con facilidad, otras ya las sabía todo el mundo, pero nombrar o citar los hechos no era parte de esa historia.
-Tu padre era una excelente persona siempre. Es una pena...
Eso me lo decían todos los que lo conocieron. La muerte y el motivo eran cosas que usualmente no se deben mencionar bajo las circunstancias.
Siento el fenómeno de la observación. Estoy dentro de una caja.
De niña solía imaginarme que el ómnibus era una especie de bicho, animal gigantesco que por la entrada nos comía, que hacía que permaneciésemos en su estomago algún tiempo hasta que en un determinado momento fuésemos cagados en el punto exacto de bajar.
El cuadro miraba desde la sala. Por algún motivo había un bicho mayor del cual no había como escapar y que no se podía decir su nombre.
XXVII
Vestido nuevo. Era de un motivo floreado y me llegaba casi a los pies. El mismo corte de aquel vestido que me gustaba tanto y no me entraba más.
Zapatitos de charol y ninguna expectativa. Ya con mis ocho años, un día de mañana, sin prisa, sin ansiedad, fui bautizada.
En la Iglesia Virgen del Carmen el ritual empieza.
-María Amandy...
Para espesar de burlesco este caldo grotesco, me cambiaron de nombre otra vez. Amandy es un nombre indígena, pagano. -Tiene que tener un nombre cristiano, será María.
Salía del más oscuro paganismo a través de esta mudanza.
Prendieron una vela blanca y me mojaron la cabeza. Busqué sentir todas las palabras. No me habían preparado para el momento. Fue divertido, me regalaron un reloj (mi primer reloj, sinónimo de tiempo) y me llamaban creyente.
Algo en el mundo de los símbolos fue traspasado y con un almuerzo a ritmo de farra todos conmemoraron felices mi nuevo «estado».
Lamentaban no haberle confidenciado al cura que yo utilizaba como nombre cristiano el apodo de Beatriz, pero que María era muy lindo también.
Eso fue cerca del día de mi cumpleaños. El día tres de agosto de 1980.
XXVIII
Lalita tenía algunas joyas que pertenecían a la familia de mi mamá y algunos dólares que su hijo le mandaba desde Bolivia y Lelo le ayudaba a juntar.
Un día despertamos y había desaparecido todo. ¿Quién podría ser? Cualquier vecino, cualquier inquilino pyrague podía entrar en casa y robar nuestros objetos de valor.
Alguien sabía donde guardábamos las cosas. Lali me preguntaba:
-¿Vos le dijiste a alguien donde estaban las cosas?
- No.
Yo nunca iba a hablar nada. Ellos estaban dentro de casa.
XXIX
No me acuerdo a que edad aprendí a leer, pero antes del primer grado ya sabía deletrear mi revista favorito: Con-do-r-ito.
Ese hábito era alimentado por mi abuela, que me ayudaba con las palabras difíciles y en la comprensión de algunas historias que escapaban a mi capacidad de análisis, y también por mi abuelo, que regularmente me traía las revistas.
A los cinco años entré en la escuela. Primer grado en el Santa Marta. Mi lectura fluente me hace destacar entre los otros chicos.
Cuando llegaba a casa me subía a las sillas y leía la Biblia (uno de los únicos libros de la casa) a mis muñecas en voz alta. Era un cura hablando al mundo y a las plantas. Tenía ganas de hablar bajo la lengua.
Ya más grande me gustaba enseñar el método moderno a mis vecinas. Llegué a fundar una escuela con horarios rígidos y todo. Geografía y matemáticas para mis amigas y para las plantas.
Sentía un gran placer en expresar sin exponerme.
Leer y escribir eran maneras de hablar.
XXX
Mi abuelo aprendió a amar poco a poco en la vida. Aprendió a entregarse al prójimo muy tarde. Creo que papá dejó este mundo con la sensación de no ser querido por su padre.
Mi abuelo colgó la foto de papá sobre la mesa. Era su forma de ofrecerle un brindis.
A mi Lelo le gustaban ciertos detalles. Sus nietos alrededor, una macarronada, la mujer a la que siempre amó y que seguía siendo su amiga.
Reconoció orgullo y amor con la intensidad del que desfallece. -Este es nuestro último encuentro. Nangána Lelo.
Mi abuelo confundió la humildad con la pobreza que lo acompañó hasta el final de su vida. Parecía ajeno a la materialidad de la existencia, así como a los hechos que transcurrían.
Le debe haber dolido no saber pedir el amor y el cariño que tanto necesitaba. Su aspecto imponente, su altivez, su distancia y el hecho de ser un excombatiente de la Guerra del Chaco lo tornaban una persona atractiva y carismática, incluso siendo inaccesible. Era como si tuviese algo que no se podía tocar y que lo hacía menos humano. Quién sabe si eran sus propios sentimientos, inertes, intocados e inalcanzables, los que rodeaban su figura dándole un aire ausente.
XXXI
Me acuerdo que cuando era chica, Lelo tenía una farmacia. Nosotras (Lali, Pira y yo) vivíamos debajo de la escalera. En nuestra “casa” sólo cabía un colchón de soltero y dos personas en pié. También había un bañito. Vivíamos allí porque nuestra casa había sido tomada por la policía. Después de mucho recorrer de casa en casa paramos en aquel sitio finalmente.
Por este motivo, la mayor parte del tiempo lo pasábamos en la calle jugando con los vecinos. Fue en aquel lugar donde tuve más oportunidades para relacionarme. Recuerdo que Pira y yo comenzábamos a hablar algunas frases en chino, gracias a nuestra amistad con los niños del barrio. Evidentemente, los chinos eran los que cuidaban de una mercería. Rápidamente intimamos y solíamos invadirlos generalmente en los horarios más inoportunos, no sin antes sacarnos los zapatos al pasar por la puerta.
¡Ah! La farmacia se llamaba Da Costa. En aquel entonces, yo sentía que llevar ese apellido era algo grande. Sabía que era una Da Costa porque me lo contaban, pero no constaba en los papeles.
Lelo llegaba siempre al final de la tarde y todos nos sentábamos bajo la luz del letrero, hasta la noche. Yo paseaba mirando todos los estantes, todas las vidrieras. Me encantaba aquel brillo para la boca... ¡Y aquellos muñequitos de madera! Después de mucho tiempo, ya cuando la farmacia se cerró, pasaron a ser míos. Cuando vine a Brasil los dejé con Lelo. Mis juguetes estuvieron con él hasta el fin de su vida. XXXII
Salir del refugio de las palabras es volver a buscarles un sentido. El olvido es un lugar seguro. El non-sense lo envuelve y lo diluye todo; todo se pierde. La rueca que hila las escenas está sujeta a la enredada composición de mis recuerdos y deseos. Así se construye una historia, una identidad. Todo participa de un mismo ritmo. Decía que los olvidos son lugares para esconderse, son silencios (a veces hablados) que hilvanan los recuerdos reconstruyendo el tejido, el guión de mi existencia. Un pequeño oscuro se hace ausencia. La lluvia cae.
XXXIII
Imágenes. Rayos de conocimiento acumulado que vienen y se van sin orden aparente. Canto esta música internamente por casualidad. Vivir es componer la historia. La extraña melodía se propaga.
En el ojo de la tormenta, una rara sensación de paz me envuelve. Todos los que no están me acompañan. En algún lugar de dentro de mí, me siento acurrucada y protegida por mis fantasías. Nadie me va a hacer daño.
XXXIV
Hace ya algún tiempo que no consigo escapar a la imagen de mi abuelo. Pasea hace días conmigo. No puedo dejar de notar su actitud frente a la vida y frente a aquellos que le amaron. Una parte de mí recuerda la ternura con la que tomó conciencia resignada de su propia suerte. Sus culpas, o sus grande errores (para él pecados), le enajenaban. Como católico confuso de moral y práctica, se sentía un mal siervo arrastrado a su destino. Se acomodaba en su celda, en la cual debieron dar sus huesos un par de veces por lo menos. Debió asumir su saga con gusto amargo. ¿Qué es la existencia al final, o el amor?
XXXV
Una parte de mí se detuvo cuando él se fue, girando alrededor sin encontrar nada, ni siquiera un motivo. Algo parecido a un abrazo que se disuelve en el pasado. La otra parte de mí recomenzó de nuevo la marcha.
-No hay como no mirar a los dos lados antes de cruzar. Siempre escucho en mi cabeza ese consejo (generalmente nunca antes de atravesar la calle).
Estimo cada una de mis huidas como pequeñas victorias del dolor.
Sobrevivir con sufrimiento fue al principio imposición. Después se transformó en necesidad. Todo camino conocido es más fácil de trillar.
Sé de dónde viene mi dolor y me cuesta acabar con el placer que me proporciona. Mi dolor llora, se duele, se achicharra. La parte de mí que se detuvo da rienda suelta para que la otra continúe. El dolor me aleja de mi destino, me retrasa. No dispenso chicote al decir: -¡Arre, dolor! Éste es nuestro camino.
Todavía hay mucho que aprender.
XXXVI
Ha pasado ya algún tiempo.
Regurgito un pedazo de tierra a nuestros pies y con el rostro dibujado de urucú bailamos al sabor de nuestro sino.
En este momento de la tragedia, el héroe asegura las riendas de su historia optando por el libre arbitrio.
Y este viento que nos cubre, al permearnos, mudará nuestro paisaje.
Una zanja se abre en esta tierra. Todos los restos secos de los muertos son atizados en su sima.
Una gran zanja, donde yacen los despojos, las sobras y las ruinas: resquicios de lo que resta.
Fuego. Hoguera de fondo hueco.
Zanja de fuego libertador y tierra fértil.
Fuego.
PARTE TERCERA
XXXVII
Era ya algo rutinario, siempre había un pyrague apoyado en la muralla de la esquina de casa leyendo un diario, y así se pasaba el día entero. Esperando, esperando.
Era sólo salir de casa que ostensivamente sacaba su walk-talk y hablaba, siguiéndonos. Ellos siempre estaban con nosotros.
Un día fui a visitar a mi tía Otilia, una tía de mi mamá que me ayudó mucho en mi educación. Alquilaba piezas en su casa y otros terrenos al fondo del patio. Siempre había muchos inquilinos.
En cierta ocasión, un sujeto sedujo a la empleada doméstica de mi tía, que a esas alturas debía tener casi trece años. Nadie se enteró de nada, solamente yo, pero no podía hablar. Pensaba que no me creerían. Era un señor mayor y en varias ocasiones se había mostrado inconveniente. Recuerdo que le tenía miedo, no me gustaba nada quedarme a solas con él.
Mi abuela y mi tía le tenían cierta simpatía; gastaba mucho dinero, estaba acostumbrado a dar regalitos y hacer ciertos agrados. Aparte de esto, daban buenas carcajadas con su sentido del humor y sus tiradas capciosas.
Un día, él apareció con un coche. Vino a mostrarle a todos su coche nuevo y nos invitó a que diéramos una vuelta.
Subí yo primero, insistió mucho para que me sentase delante, a su lado. Cuando mi abuela iba a subir al coche, arrancó. Sólo llegué a oír el grito de mi abuela y la vi corriendo.
El corazón disparado y casi saliéndose por la boca.
-¡Para! ¡Para! ¡Para el coche! -Conseguí destrabar la puerta y me iba a tirar.
El miedo desconoce cualquier limitación.
Él se reía fuerte, con verdadero placer. Le pregunté dónde me estaba llevando. Él me decía: -Vas a ver, vas a ver... Me atajó fuerte por el brazo y entre carcajadas dio la vuelta a la manzana. Llegamos a tiempo de ver a mi abuela trastornada intentando todavía correr detrás del coche. Ya tía Otilia y Lucy estaban medio paralizadas por el miedo. Al final todo no pasó de una broma. Decía: -Viste, qué fácil hubiera sido...
XXXVIII
Algunos de mis propios recuerdos me resultan extraños. Es como si fuesen imágenes filmadas desde múltiples planos. A veces puedo verme desde arriba, como subida en un árbol. Memoria sobre mí. XXXiX
Retomo la dura cabalgada. El flanco es el único trunco. Al final es el rumbo lo que me sustenta.
XL
El mundo se amplia poco a poco. A veces la puerta se abre y es posible ver.
Ya di varias vueltas en esta calesita.
No distingo bien qué es tristeza, qué ansiedad. Estoy triste. Necesito saber si se acaba o no esta angustia. A veces es pasado, a veces presente puro y duro. La angustia constante me asfixia. Es un nudo en la garganta que sólo se desata con el viento. Me exijo demasiado y el nivel de oxigeno acaba.
XLI
Existe un mundo de fantasías que acostumbro visitar. Talvez ésta sea la vida que mana del ombligo. Todo parece tener sentido en mi casa de juguete. Cada corredor contiene en sí el misterio de la vida. Hay que recorrer el laberinto con la convicción ciega del que siente su destino. La sangre pulsa su pasión. Debo dar respuesta al deseo voraz de zambullirme en la vida tal y como ella se muestra, así no más.
XLII
La lluvia paró. No queda nada a qué agarrarse. El cariño se agota. Estoy vacía como las nubes.
XLIII
Regresábamos de uno de nuestros paseos cuando encontramos nuestro portón abierto de par en par. En el centro del patio estaba sentada una señora, con varios de nuestros “inquilinos” alrededor.
Su nombre era Daisy, una persona sin duda muy especial. Hablaba con mucha calma y clareza un español medio aportuguesado. Nos contó que mamá estaba bien, viva y que nos quería mucho.
Nos trajo unos regalitos y la tentadora propuesta de que nos fuéramos con ella a Brasil. Estábamos en julio de 1984. Yo iba a cumplir doce años en agosto.
Es difícil descifrar los designios de nuestra propia libertad.
Es increíble cómo la vida puede cambiar tanto en tan poco tiempo. Lo que era el mayor de los deseos se transformó en algo temible. Pérdida de referencias, miedo a lo nuevo, miedo a lo viejo. El miedo.
Así los momentos felices también tienen su dosis de agonía. A veces, son incluso catárticos porque se destartala todo el lindo castillo de naipes.
En la felicidad y en la conquista, la permanencia y propagación del miedo se hacen más patentes. Lo desconocido abría sus puertas al abismo. Era saltar a ciegas o permanecer en el agobio de la tortura y el control diarios. La ternura que desprendía Daisy nos hacía ver una tabla salvadora en el océano. Si hacíamos las cosas correctamente podríamos escapar, podríamos ser felices, podríamos ser familia. Sólo la idea de salir del país generaba en mí una ansiedad difícil de describir. No conocía el idioma, ni a Daisy siquiera, pero la confianza que era capaz de transmitir nos hacía pensar que había grandes posibilidades de grandes guiñadas en nuestras vidas.
Se quedó con nosotros casi un mes.
Quiso conocer a mi hermana Mbyjá que se encontraba en el paradero desconocido. Ni yo la conocía aunque sabía de su existencia. Yo le había pedido a mi mamá una hermanita y acompañé por momentos su linda y grande barriga. Recuerdo un vestido floreado y su cabellera gruesa y negra.
Comenzamos preguntando por ella en un barrio cercano y conseguimos algunas pistas. En cinco días la localizamos. Conversamos con la familia que la criaba y, después de algunas horas, la veo llegar de la escuela con su uniforme. Jugamos un poco en un parque. Ella estaba muy inquieta. Su madre adoptiva le había dicho que éramos hermanas y ella pensaba que era hija de su papá. Me hizo varias preguntas en ese sentido. Le dije: -Te voy a contar una historia. Se quedo muy asustada y me empujó fuerte. Caí en un pozo de casi tres metros de altura. Los adultos llegaron a un acuerdo. Mi hermana me ayudó a salir del pozo y éste fue nuestro primer secreto. Nos volveríamos a encontrar después. Tenía una linda letra.
XLIV
Íbamos a viajar finalmente. Mi abuela me dijo dándome una bolsa de plástico grande: -En esta bolsa vas a poner los juguetes que quieras llevar.
Eso fue en septiembre, tres meses antes del viaje. Primero coloqué mis juguetes favoritos, los imprescindibles. Pero con el tiempo acabé por meterlos casi todos, siempre dando una forzadita para que pudiera entrar uno más.
Un bello día la bolsa se rompió. No iba a poder llevar juguetes.
Llevaría solamente el retrato de mi padre. A mi madre la iba a tener allá.
XLV
Mi familia es una frágil pirámide de historias. A veces parece tener sentido, otras se desvanece con una sola frase. Todos tenemos nuestra dosis de miedo y todos tenemos una frontera que nunca ultrapasamos.
Me siento embriagada en este vértigo de flashes continuos. El tiempo se tensa expandiendo la percepción de mi propia vida. El trago es saboreado caliente, el momento se hace carne con todos sus impulsos. Galopar, sentir el extremo, transitar más allá del dolor.
XLVI
Es difícil trillar la propia historia. Aunque no lo sepamos, siempre hay una conciencia. Es duro pararse de pronto, comenzar a deconstruir situaciones o momentos y preguntarse: -Quién soy yo verdaderamente. Mirarse a uno mismo y describirse como un objeto conocido ya desde el comienzo.
XLVII
Agarramos el ómnibus hasta General Stroessner, hoy en día Ciudad del Este. Allí intentamos comprar los pasajes, pero no pudimos. Con nosotras estaba tía Mami, sólo para ayudarnos ante cualquier eventualidad. Ella fue a la embajada boliviana con mi abuela y, contando un par de historias, consiguieron un papel provisorio. Ningún problema aparente. Embarcamos. Atravesamos la frontera. No bajamos en Curitiba. Bajamos sólo en San Pablo...
XLVIII
Antes de viajar ya había extrañado el vestuario, pero como todo, hacía parte del disfraz. Estaba de vestido y zapato alto.
Creo que era la segunda vez que usaba zapato alto. A mi abuela le encantaban los tacones (era un poco bajita) y yo a veces los usaba para jugar. Pero casi nunca antes me había disfrazado de mujer.
Ni nos bajamos en Curitiba, continuamos viaje y llegamos a San Pablo. Nadie nos fue a buscar. Cogimos un taxi y llegamos a Tatuapé. Realmente no harían falta los juguetes. Los tacones sonaban en el asfalto.
Pensé que cambiar a ciegas de destino sería la parte mas difícil. Renunciar a todo lo conocido. Pero ahí estaba yo. Parada frente a la casa de mi madre. Me inundaba el miedo de que pudiese no gustarle, de no ser lo que esperaba. Toco el timbre y me atiende una mujer que ríe, grita, despierta a todos en casa y me abraza llorando y riéndose. Ella es un poco mas baja que yo por los tacones. Procuro asimilarla con las memorias que tengo de ella.
Hay un silencio en mi alma. La abrazo fuerte y siento que mi vida está comenzando.
Tenía 12 años.
XLIX
Sueño con un ómnibus que atraviesa un puente, yo estoy en él, del otro lado una niña me dice adiós.

2007-11-30T16:34:00.000-08:00

PEÃO

É a raia cavucando o Lampião .
Segura o pé no outro
E voltamos pela serra à selva.
Agouros.
Maldições
Cadê as ações?
Ressalvas à música,
ao ritmo e ao saber.
E enquanto a lógica dribla as adversidades
Onde caberemos em tuas largas costas?
Entornamos de cueca a sua cama,
Brincando de inocência com uma pureza de clown.
Adormecemos o amanhã a 120 por hora.
Amanhecendo a trincheira maldita.
Pouco sobra na alma do monstro
Além da sombra
Do extinto sabor da glória
Um eterno presente
Que o pretérito de seu futuro encobre
No gutural e fétido som dos medos.
Como dizem, não somos humanos?
Nem sempre, Watson, nem sempre.

Amandy do livro Raíz

2007-11-30T16:32:00.000-08:00

Aquieto meu sexo em teu colo
(Imolo a imagem/miragem)
E tudo cresce em gozo fácil
Evóe Bacco
Molambo de balaco
Nas lâmpadas do sonho.
Tropeço nas linhas que fogem
E se envolvem sob as peles (
diluindo noite e lua)
o fundo da terra
trepida
uma existência única.
Cometas chispam o escuro.

do meu livro Raiz

2007-11-30T16:30:00.000-08:00

Pequenos objetos,
Coisas.
Retoques, requintes
De um todo.
O um e o dois.
Algo de repente com vida se desprende.
Pedaço a pedaço,
Com embrulho,
Sem embrulho.
Memórias de vindouro arquivo.
Restos de história,
Proveitos e feitos calados,Agora guardados.
Está tudo colado.
Mural de flashes interruptos,
Traduzem confusos a mudança.
e a realidade se fez.
chegou o ponto daquilo que é.
E não mais palavra eixa o discurso
Sem tornar-se alheio.
Mais uma caixa para carregar
É o começo de um frágil empilhar.
de mudança....

no livro Fruta

2007-11-30T16:29:00.000-08:00

SOY VENIR
De algún lugar vengo
Fortaleza del que viene
Arrastrando consigo su venir.
Souvenir de poeta,
Al llevar en su ida
El rugido de un pez
Y el andar de sus pies.

Amandy González del libro Tronco

2007-11-30T16:26:00.000-08:00

Alienado.
Sofredor servil.
É um alguém, mais um...
Aprendiz de escada,
Quanto vale o teu humano?
Tarja na boca de salário mínimo.
Tua parte não mecânica, não metal
Nem cimento desestrutura
O mero produtor de mais valia
E faz nele surgir o animal
Que cheio de instintos se põe a sonhar.

tambem do livro fruta

2007-11-30T16:24:00.000-08:00

Reencontro pegadas
Uma trilha em sons se propaga
corrijo o andar quantos olhos me verão?
A roda não tropeça. feito trem, tece.
Algo em mim se moveu.
meus quereres tem um mesmo sentido.
Revejo passo a passo as minhas pegadas.
E encontro humanidade em meus rastros.
me vejo em outras como se as houvesse vivido.
um pé. outro. iniciou-se a caminhada
Agora chão tudo cheira a quietude
E parece que estou.

meu, do livro Raíz

2007-11-30T16:19:00.000-08:00

A cidade acorda apitando.
Motores se engarrafando.
Quarta feira de responsabilidade.
A parte formal responde aos sinais
Sigo as flechas, aperto os botõesSubo e desço escadas.
Balbucio um bom dia que nem eu ouço,
Recebo uma inaudível resposta.
Viramos as costas e fazemos o dia andar.
Minha outra parte , não interpreta estes sinais
Está definitivamente desligado do convívio urbano.
Há uma parte em mim que ainda faz parte da natureza.
É um elo que aparece além do que tem que ser,
Simplesmente é inevitável ser.
Começou a chover... e as janelas se fecham.
Porquê?

meu, do livro Fruta